[H]uellas en el camino

El cinismo es mejor panacea que el rencor. Cinismo con una sonrisa resignada, pero auténtica. Auténtica resignación es otra forma de llamar a la aceptación de un resultado adverso para bien del futuro. Futuro más allá de un concepto abstracto ante el cual expresar quejas y lamentos. Futuro como esperanza de lo que vendrá más allá de las naturales incertidumbres. Incertidumbres hubo y seguirá habiendo. No hacen falta preguntas si no hay incógnitas ni dudas. Y es en las preguntas que se hallan las respuestas. Respuestas que no llegaron a existir, por los motivos que fuere. Y si tocase apuntar a una justificación, lo mejor entonces sea simplemente sonreír, hasta encontrarle una vuelta. Vueltas, rodeos, compases, retrocesos... son parte de El Rito. Son parte de La Danza. Con ganas o sin ellas, la música sigue sonando... Destino sabe que está todo escrito en su libro, y que, aunque ciego, puede leerlo sólo El.

Sin importar la cantidad de letras,  elegimos a conciencia nuestras tretas.

Todas las personas valen lo mismo: su peso en acciones. Palabras? Incluso utilizándose de forma impecable,  no existen garantías por parte del interlocutor. Incluso el mensaje más perfecto puede llegar a mentes analfabetas,  y ser, con suerte, nada más, nada menos que eso.  "Te voy a amar toda la vida" "Nunca te voy a abandonar" "Siempre que tengamos un problema, podemos conversarlo". Lo primero que se rompe en una promesa, son las palabras. Está demostrado. Sin embargo, no hay efectividad en la teoría si uno elige ser indiferente al resultado. Y he ahí la ironía.

Trastabillo al andar, tiñendo el dolor de amargura. No percibo nada en el interior. Una botella vacía.  La magia, agotada. De caer sin perecer están hechos los caminos que debemos recorrer. Cómo levantarse es la pregunta de diferentes respuestas. En mi anhelo de abstracción, de eyección del plano emocional, me alejé demasiado de los objetivos que perseguí siempre.   Objetivos claros, en la línea de horizonte; de sendero  firmemente construido, cada ladrillo, un éxito... Vistos desde el suelo tras haber tropezado quién sabe hace cuánto. El camino es el cierto; hace falta levantarse. Y tengo miles de preguntas, excepto la pregunta correcta. Mirándome en tercera persona, me doy pena.  Rehusando hacer siquiera lo que antes hacía sin reparar en gastos. Demasiado metido en un papel de fingida desimportancia. Consumido por las obsesiones voraces que me definen compulsivo. Relegando alimento y sueño al mar de lo improductivamente incierto. La ca...

Rompecabezas de momentos de diferentes colores y formas de variadas perspectivas y personas. Si al aprender recordamos aquello que ya sabíamos, en esta ruta a seguir la enseñanza, es constante. Arte de Nebu > http://nebu.deviantart.com/ Habiendo prometido y seguramente incumplido, con la Copa de la Abundancia nos embriagamos, y con un dejo agridulce, dijimos "hasta siempre" cuando deseábamos el "hasta luego". Es constante, la enseñanza. A seguir en esta ruta Si ya sabíamos que al aprender aquello, recordamos. De perspectivas y formas, de momentos diferentes y colores. De personas. Rompecabezas.

Qué es esta sensación corriendo en mi interior como el aullido de una campana vibrando en las paredes internas de una torre de monasterio? Qué significa el gesto de desdén en mi rostro como una línea de trunco recorrido en la que ahora cuesta esbozar una sonrisa? Qué quiere decirle el alma a mi cuerpo en esta inquietud de cuarto vacío en la que toda luz alumbra  más ninguna de ellas abriga?

Está tan demostrado por la Historia como grabado a fuego en nuestros genes. La estadística es en este caso irrefutable. Una proyección de vida poco y nada cambia, cuando corre para todos idéntica cuenta regresiva. Antes interno capricho, testarudez y perfidia que afecto y cariño expresados de la boca para afuera. Llegamos solos y solos al cajón nos vamos desde que al despertar marcha el tiempo sin detenerse. En tan pocos alientos y en tan feroz carrera a ciegas buscar una simbiosis es, siendo benévolos, una tarea incompleta. Vencerán la rutina, la comodidad y el miedo al abandono como únicos cimientos en una relación longeva. Si fuese de otra forma, los números y su verdad no serían tan brutales. Eso es lo que se ve, lo que no puede negarse, lo que escrito está: Eso es lo que es. Nos guste o no.

Incertidumbre. Debilidad. Cobardía. Inacción. Mentira. Excusas. Palabras que aprendí de la sociedad en la que estoy inmerso. Traición. Silencio. Vergüenza. Inferioridad. Miedo. Distancia. Palabras que conozco por quienes han estado a mi lado. Voluntad. Tesón. Verdad. Trabajo. Motivación. Coraje. Amor. Palabras que me enseñó con actos la gente que aprecio. Pero no importan las palabras, sino los hechos.

Verdad No ofende ni teme quien la porta, No agoniza ni lamenta el que la busca, No muere ni morirá aquel que la encuentra. Valor Acepta la grandeza en los demás, Afianza la pequeñez de nuestras personas, Amplía con luminosidad todo horizonte. Voluntad Palabra que se escribe con sangre, Palabra que nunca abandona las venas, Palabra que es más que palabras. Para todo aquello que importa nada más que tres son los pilares. Sin voluntad nuestros logros son siempre ajenos. Sin valor la culpa es siempre de los demás. Sin verdad el amor es sólo una palabra.

Sentís que un espíritu de contradicciones te aborda cuando se acercan eso que nuestra gente dio en llamar "Las Fiestas". Ignorás la mayoría de los mensajes, pero te encargás puntualmente de enviar todos. Te hacés lugar en la agenda para esa celebración en la que no queda nadie por conocer, pero estás pensando en todos aquellos que valen la pena y que no están invitados. Pecás de pensamiento, palabra, obra y omisión, pero ya hiciste tu generosa donación. Llega la noche, llega el brindis, llega una catarata inconexa de emociones; atrás quedó la comida, los asuntos pendientes, las disculpas mudas, los regalos que se hacen de compromiso y por ello mismo fingimos aceptar. En lo largo y ancho de un año, se ponen todas las expectativas en una celebración que poco y nada tiene para sanar, que nada tiene de reconocimiento a uno mismo en sus aciertos y en sus aprendizajes. Se pretende a veces, hacer de cuenta que uno celebra la alegría de los chicos y sus ganas de recibir reg...

Demorar la verdad, cualquiera sea, es una pérdida de tiempo. Fingir no oír, no ver, no leer, no hace que las cosas dejen de existir. Todo enojo es producto de expectativas erróneas puestas en las personas correctas. Los desacuerdos son nada más que herramientas para sentirnos culpables por nuestras fallas. Los deseos se transmiten a través de las palabras naturalmente dichas o artificialmente silenciadas. Que ocurran malentendidos entre personas no justifica la venganza, el rencor, ni el capricho. Racionalizar los sentimientos a consciencia es el peor de los sabotajes posibles. Identificar la legitimidad de nuestros sentimientos es la única solución alcanzable. Todo lo demás equivale a demorar el desenlace de la verdad. Y demorar la verdad, cualquiera sea, es una pérdida de tiempo.

Indudablemente todo tiene una solución. A todas luces siempre caemos para levantarnos. En todas partes hay claves para mejorar nuestra vida. Y estoy convencido, muchas de las cosas que te ocurren hoy puedo resolverlas, porque tengo la corazonada de saber qué te aflige. Eso no significa que tenga que hacerlo.

No hay complejidad ni diversidad en el monótono uso de metáforas dispares o analogías desfasadas.  No importa en cuántos miles de colores el fenómeno de la refracción deshaga la luz al traspasar una copa con líquido, si lo que se busca es nada más que ahogarse en un vaso de agua, el recurso por excelencia de los débiles de espíritu.  Pretenderse incomprendido es más sencillo que hacerse entender. De esa forma siempre la responsabilidad va a ser de los otros. Hábil.  En las mentes que buscan complicar lo más sencillo no existe barroquismo ni talento alguno, sino tan sólo un artificio literario que pretende separar en capas lo que no puede dividirse, obedeciendo a un manuscrito tan fantasioso como inaplicable, a una parodia de telenovela extranjera.  El arte en todas sus formas define al ser humano, azuza las reservas de creatividad, otorga nuevos puntos de vista. Es el ser humano el que crea el arte, y no a la inversa. Lógico.  Un talen...

El problema con saber demasiado radica en creer que se lo sabe todo. Cuando se llega a este lugar se pierden de vista los objetivos importantes de la vida y se subestima a la influencia de la estupidez como elemento fundamental en la autosuperación. Quien cree saberlo todo desarrolla un punto de vista obstinado, postulando como objetivo un aproche tan subjetivo como cualquier otro. Así también, se niega la idea de que en la magnificencia de nuestro intelecto existan otros elementos, ramas o siquiera géneros completos que considerar o tener en cuenta.  En todas las artes huelgan ejemplos de quienes sumidos en la arrogancia de una ignorancia selectiva, desestiman o desacreditan otras fuentes de conocimiento, perfeccionamiento o exploración. Se dice que el saber no ocupa lugar, pero insume tiempo. Como mayor causa de antagonismos, distancias o diferencias entre personas que defienden puntos de vista se halla latente el temor de haber malgastado tiempo en la observación ...

Hoy también es un día para sonreír; para ser felices, o para tratar de estar mejor. No ayer, que ya aconteció, se oxidó y olvidó. No mañana, en donde las expectativas y todo el potencial de una vida fructífera no dejan lugar a más nada. Eso, nomás, es la vida: Hoy. Es lo único que hay.-

Vos te preocupás por el de los demás en tanto y en cuanto eso no te prive de ocuparte del tuyo. Vos lo permeás de ansiedad y miedo como si lo cubrieras de cuidado y regocijo. Vos lo defendés de terceros agresores, pero no lo ponés a salvo de vos mismo, su peor enemigo de todos.  Vos te encargás de satisfacer sus necesidades sin reparar en los riesgos de convertirlo en un inadaptado caprichoso. ...y a sabiendas de todo esto, decidís desoír toda advertencia temprana hasta que termina siendo demasiado tarde y aparece alguien más a quien culpar de tu erróneo accionar. Tomar el ombligo como epicentro de todos los problemas es una mecánica inútil en cualquier relación interpersonal.

Que vienen y van, cuadernos y bocetos, ideas, garabato: todo sueños. Es uno el que no ve, o es otro el que no oye, se escuchan o leen los mensajes a la vez: muy claros en forma, directos y abiertos, e incluso así, no hay quién los comprenda. Se adivina crueldad en el juego del escrito cuando no hay quien entienda las reglas a seguir, no sólo de puntuación y gramática, semántica y rimas, sino aquellas emociones que éstas pretenden transmitir. Que vienen y van, corazones y flechados, variados en tamaño e intensidad. No hay nada que dure por siempre, excepto tan sólo un eterno instante: y ni somos nosotros, ni lo son nuestras pieles, sino sólo un momento que el Destino sugiere. Se especula con la verdad escrita en letras sin formato, como se desconfía del par de ojos, espejados a diario: se completan ideas, se conjuran temores, con incompletas teorías de valentía sin magia. Que vienen y van, finales y principios, y todo siempre vuelve a comenzar.

A veces pesa demasiado sojuzgar el yo que sacude mis emociones y evoca sólo sombras que nunca fueron. Qué sentido hay en la disciplina si uno así, se confina al encierro? A veces agota mis fuerzas la evaluación de cada momento en este presente imperfecto. De qué sirve razonar si uno así, se priva de sorpresas? Hay tanto que creo saber, y tanto que elijo ignorar, que no sé si educar, o no sé si escuchar. A veces siento cada ojo con diferentes pupilas, y allí donde noto pasíón, destilo en acordes, palabras. Para qué poder verlo todo si uno así, termina oyendo nada? A veces viajo sin moverme de este sitio, rondando húmedos confines entre muslos tersos... Qué se gana con ello si uno así, perpetúa lo imposible? Hay tanto que digo pensar, y tanto que oigo sentir, Que peco de honesto intentando mentir.

Un designio de la distracción, una llamada de atención, algunas veces una prueba irrelevante sobre nuestra hidalguía, o una alarma biológica que intenta decir algo, básicamente, así podríamos llamar a una herida. El calor febril que todo tiñe de rojo en su lento manar; el castigo al exceso que no se supo desaprovechar; la voz de las venas y arterias con las puertas abiertas: así se sintetizaría el sangrado. Una marca que es huella de caminos pasados y errores constantes. Un souvenir del peligro enfrentado, o del trofeo a la cobardía. La última advertencia, o la primera evidencia del fin de una vida. Eso define a una cicatriz. En cada palabra hay una espada, y en cada desilusión una enseñanza. Aquel que responde, también hiere. Aquel que no aprende, sólo sangra. De cada quien depende sobreponerse y continuar la lucha...

Sopla el viento con la furia de costumbre, y a través de ellos vuelan los últimos estertores de los muertos: lamentos sin consuelo, cobardía desde la agonía, postulados separados en sílabas incoherentes. Palabras ingeniosas y ajenas mal utilizadas, pensamientos acertados citados de forma errónea, entonación madura y grave de frases infantiles y caprichosas. Algunas mentes, sencillamente, nunca han sido la gran cosa. Nunca van a faltar maestros de lo irrelevante; Nunca van a faltar ejes de un Universo mal formulado; Nunca van a faltar los que nunca nada aprendieron; Nunca van a faltar, ni a ser echados en falta. El invierno trae hielo, y a veces evoca espejismos. Níveas y realistas pantomimas que pretendieron ser ciertas, vomitando promesas y escupiendo juramentos de granizo, pero se derritieron, impotentes, ante el primer rayo de -verdadero- Sol. Algunas ilusiones, sencillamente, nunca fueron hechas para prosperar. Son esas reflexiones qu...