[H]uellas en el camino

One minute, you're an angel fallen from grace. Next, the fix that I hate. Pick me up from the gutter with a gentle kiss,  Then rips out my heart to show me, how black it is...! 

Lucho a diario para dosificar en partes iguales las ganas sobre los deberes, los quehaceres y los menesteres. Pienso y trabajo de a un paso pichón por vez la seguridad de mis decisiones. Todo vale para mí en el azar que es el Destino, y por ello no creo en la suerte ni en lo gratuito. Pero a veces, incluso siendo quien soy, me pregunto cuántos me recordarán el día que me toque estar muerto.

En las horas que se suceden desde el punto de vista de nuestra vida, vamos conociendo nuevas personas. A veces en simultaneo, vamos también despidiendo a otras. Caminamos con la ilusión de la permanencia por gran parte de nuestra vida, cuando en realidad todo nuevo día es saludos y despedidas. Desde donde nos toca hacer u obrar, conscientemente ponemos -más o menos- empeño en mostrarnos tal y como somos. Hacemos porque queremos, o porque sentimos que debemos, o porque creemos que nos corresponde. Muchas de estas veces, ocurren diferencias. Las observaciones agudas demasiado demoradas hieren como navajas. La auténtica preocupación se escucha como un exagerado despecho. La palabra "no" cobra la forma sinónima de la expresión "te odio". Muchas veces, podemos equivocarnos al dar o al recibir. En nuestra estirpe inacabada la perfección existe sólo como idea. Y no está mal tenerlo presente de vez en vez. En el afán de no herir y de darnos a entender con clari...

Sólo deseamos comunicarnos. Conocer al otro, para conocernos nosotros. A veces, tan poco cuesta tanto. Ser honestos tampoco cuesta tanto. Sólo deseamos conocernos. Comunicarnos con el otro para comunicarnos con nosotros.

Una vez comenzado el recorrido de la Vida marchamos con nuestras cosas sin mirar atrás, y nos llevamos sólo lo que importa.      "Sólo lo que importa..."                                       Una tormenta de viento gélido y gotas que hieren se apoderaron del Camino en cuestión de horas. Cabalgando en nubes negras y estruendos, el temporal conquistó todo aquello que la vista alcanzaba recorrer; desbordaron los lagos; despegaron las pocas hojas que se aferraban aun a los árboles; cada piedra en la inmensidad de la tierra, agobiada por ráfagas de cuchillos en forma de llovizna.       Afortunadamente logré encontrar una caverna en la cual podía descansar y encender una fogata para resistir la vigilia hasta la próxima jornada. Estrechas paredes cálidas al tacto, sin vestigios de humedades ni asaltos. Saqué de mi mochila algunos leños, ramas y hi...

Los ojos del cielo tienen forma de estrellas, imágenes del pasado que brillan en el presente.    En la oscuridad absoluta de una realidad sin testigos, mirando el firmamento contemplo manchas de fulgor y tinta azul diluida en el lienzo sin límites de la noche. La estación de las hojas resecas alcanza su apogeo, cada árbol amenazando las alturas desde sus siluetas desnudas; el viento recorre las praderas con la lentitud de quien se sabe victorioso sin haber presentado batalla. Los animales no se ven ni se oyen: o se han ido para siempre, o simplemente no desean aparecer.    El lago es como un enorme espejo, una perfecta circunferencia descansando en la firmeza de esa tierra profana que es el Claro del Bosque, el lugar en el que los sueños desarrollan alas, y el sitio en el que por última vez aterrizan...    Mi claro del bosque, resplandeciente por las noches e invisible por las mañanas.    Sin haber siquiera contado los pasos...

Odio. La. Hipocresía. En días de otoño o de llovizna, las cicatrices en la espalda dolían de forma trémula. El aspecto del lugar tampoco ayudaba a la invocación del olvido, sino que inexorablemente, atraía presentes ya convertidos en espíritus. Con cada segundo comienza una idea, con cada minuto una acción, con cada hora, una vida. Desde que empieza a que termina, el tiempo pasado no vuelve. Si no se ha llegado a perdonar, es tiempo resentido. Si no se ha llegado a olvidar, es tiempo de agonía. Si no se ha aprendido de la experiencia, es tiempo perdido. Pese a la facilidad de palabras, hijas de una fascinación por las Musas de Antaño, al vagabundo  nunca le gustaron las palabras. Eran para él como cadenas muy pesadas, que pese a estar ocultas bajo la arena se aferran firmes a los talones y a las muñecas. Cuando no hay libertad de movimientos, decae y envejece un poco más el alma, pensaba para sus adentros. La palabra endulza como la miel, y apuñala por la esp...

A la luz de los hechos, en vista de las palabras vertidas y en base a los silencios volcados, la profundidad de la huella en la arena habla por si misma. ...no es la huella que yo busco, Y no soy la huella que buscás. No es culpa de ninguno de los dos intentar mutuamente no cambiarse.   Mejor seguir la marcha.  El tiempo no perdona.-