[H]uellas en el camino

Se alejan. Sin decir palabra. Se van. Cuando nadie los mira. Desaparecen. En momentos clave. Se esfuman. Ante la mínima resistencia. Se callan boca afuera. Racionalizan boca adentro. La diferencia entre los ocupados y los cobardes está siempre a la vista.

Estoy pensando a diario que es más fácil hacer preguntas  que obtener respuestas. Acaso sea innecesario el conocimiento cuando uno lo pide. Acaso sólo pueda irse en busca del conocimiento que se halla. Estoy sintiendo a diario, en diferentes motivos del día,  el peso de mis deudas. Acaso esté mirando las cosas correctas desde la distancia equivocada. Acaso me desespere perderme el movimiento de los engranajes por ver la hora. Estoy viendo que no hay peor ciego que el que no quiere ver  justo antes de tropezar. Acaso cuando las palabras no llegan, sea hora de alejarse en silencio. Acaso haya que redoblar esfuerzos sólo cuando no queden más fuerzas. Estoy buscando una salida diplomática a la guerra de mi día a día. Acaso pueda ocultarse el hambre siempre y cuando no haya más alimento. Acaso deba enfocarme en lo inalcanzable, para que todo esto no me pueda tocar.   Estoy escribiendo todo aquello que me inquieta,  para poder tranquiliza...

Me pregunto si es la forma de mi rostro, o la manera en que me muevo cuando camino, o acaso sea la ropa que, muy a mi pesar, llevo. Acaso sea quizás, el timbre de mi voz, o la inflexión que utilizo al hilvanar las palabras, o se deba a que, como dicen, 'hablo como escribo'. Me pregunto si será el olor que desprende mi cuerpo. Miro el cabello en el espejo y su forma, aún una incógnita. Veo intentando entender por qué ocurre lo que no ocurre. Puedo hacerme mil preguntas, y nunca hallar la respuesta. Examino mi trato con las personas. He mantenido las distancias, tanto como propiciado las cercanías. He ensayado el optimismo objetivo tanto como apostado por la bondad. He dado cuanto tenía a mi alcance, sin renunciar modales, incluídos el finito tiempo y  el infinito espacio. He escrito, cantado, ilustrado y conversado. Y todo sigue siendo un acertijo, porque las cosas siguen sin ocurrir. Y lentamente todo va perdiendo la forma en el horizonte hasta que la...

No es dolor, más su presencia enturbia el pensamiento. No es deseo, pero el pecho se percibe inflamado. Tal vez sea falsa necesidad; tal vez, anhelo de aprobación. Si no se acortan las distancias, importa lo que sea en realidad?   La sensación de dejar las cosas sin terminar afecta el juicio; la sensación de que hay cosas más importantes que uno, influye. Permitir que la falta de orden en los demás contribuya a nuestro caos y no enfocar las fuerzas y la voluntad en mejorar es la única certeza. Convertir todo en un acertijo, como si no hubiera suficientes incógnitas ya le quita valor a lo hecho, a lo planificado, a lo estipulado, a lo pautado: Hacer de otro el centro de los pensamientos y las emociones personales decolora, añeja y corroe nuestro afán de cumplir nuestras metas. La costumbre hace que uno sienta en el paladar la amargura; la experiencia hace fruncir el ceño y volver sombrío el semblante. Quizás, y sólo quizás, atribuir las causas del malestar...

Y así van, de boca en boca, (igualito a las bacterias) devorando la ignorancia de la mente y sus arterias. Tienen formas por montones, sugiriendo un movimiento en las noches casi en vela que les sirven de alimento. (Existen otras, inferiores que a sus huéspedes degradan pues prometen regocijo mientras las horas se apagan). Hay hechos de hace un tiempo que precisan revivirse como un mantra solemne imposible de extinguirse.   Y se apoderan de tu voz mientras dura la invasión de palabras, versos, fotos y retazos de canción.