Nadie lo mató, pero muchos lo inclinaron a morir. Se lo recordaba inteligente, jetón y buena onda. Se desangró, lentamente. Se lo tenía presente para lo superfluo, y de él prescindían para lo imprescindible. Tenía todo el aspecto de una puñalada. Alguien lo abandonó, sin explicaciones. Y se entregó entonces, bajo la forma del abandono, a los brazos del Caos. Profunda, roja, manchada toda la ropa. Alguien le robó y huyó, sin mediar palabras. Y decidió entonces, dejar de memorizar cada palabra dicha. La garganta muda, la boca entreabierta, la fente arrugada. Alguien más lo utilizó cuando lo creía conveniente. Y resolvió entonces, salirse de la caja de herramientas. El corazón se rompió, más allá de las heridas.
que se va haciendo al andar.