[H]uellas en el camino

Las relaciones entre personas van, y vienen, y van. Todas las formas de contacto actuales son como llaves. De distintos tamaños y formas, pero con un mismo propósito: tener acceso a algo del espacio y tiempo de cada persona. Qué ocurre cuando las llaves pueden estar en manos de cualquiera? Qué ocurre si cedés las llaves de tu hogar a cualquier individuo? Qué ocurre cuando cualquiera cree que tiene acceso a tu hogar en cualquier momento, con o sin tu consentimiento...? Para evitarme mayores cuestionamientos y economizar esfuerzos (o cuestionar otras cosas, y fingir no haber malgastado mi tiempo), voy bloqueando los accesos y tapiando los cerrojos más accesibles. Doy valor a mi espacio (y tiempo) en esta vida a través de vínculos de reciprocidad. Quien comprende la reciprocidad, tiene de mí una llave. Quien no la comprende, también... pero se sorprenderá al hallar una puerta, tal vez, permanentemente cerrada. A menos que esa persona pida disculpas, lo cual en estos tiempos modernos de de...

El Plan. No te olvides de El Plan. Esos elaborados y articulados pensamientos que creaste, uniendo conceptos, tangentes y deseos, para ocupar el lugar de tu Yo Futuro, tu mejor versión de vos mismo. Esas rutinas diarias que forman parte del adiestramiento para la longevidad, el rédito, y sobre todo, para la paz interior. Recordá El Plan cuando te sientas atraido a las costas de Internet. Recordá El Plan cuando la lista de prioridades parezca muy complicada. Recordá El Plan cuando la mente busque distracciones o pequeñas victorias. Cuando te olvides de quien sos, recordá El Plan.

Algún día... las partes más dignas y orgullosas de este blog tendrán una versión impresa. Es preciso curar y asesorar su contenido, seleccionar las imágenes de cada entrada. Definir un estilo. Dividir las lecturas. Hacer un libro que no pueda leerse de corrido, pero pueda releerse de manera indefinida. Ser capaz de usar este material tan abundante para invocar en el lector el espíritu de la empatía. Algún día... Veré mis trabajos visuales, impresos y publicados. En portadas de libros. En hojas impresas. En diferentes piezas de indumentaria. La versión impresa más cerca de la materialización de una idea que del formulaico acicate al orgullo que incentiva, motiva o cautiva a los espíritus más sencillos. La publicación y difusión más como muestra del valor real de las obras, alcanzando mentes y sentidos de la audiencia, que del otrora perseguido reconocimiento nominal, una distinción hoy obsoleta con las sensibilidades modernas y el exceso de redes sociales que han monetizado la dopamina....

Hay sitios que permanecen igualmente aunque no se los visite muy a menudo.  Imagino quizás, un solaz  de enormes piedras grises y frías erigidos sobre el más tibio de los pastos, Tal vez una sombrilla roja a la que  tal vez haga temblar el viento. El Sol seguirá cayendo  y colándose como rocío. Estas letras seguirán estando y seguirá habiendo huellas en el camino. Pero el motivo para escribir,  de ahora en más,  será otro. Capturar la mente del mono es prioridad. Y eso traerá seguramente consigo escritos con más desvaríos que reflexión. Porque hay mucho que lograr y queda Senda por recorrer. Y mejor hacerlo cuanto antes, para poder finalmente ver la vida como el Río que es, beber de sus aguas, y seguir adelante. Lo más sensato sería abandonar todo esto y ya. Pero creo que hay ciertas huellas de este camino cuya deliberada profundidad merece preservarse. Y algún día, quizás, podrán contar La Historia  ...

El Mundo no sabe hacia dónde va, y yo tampoco. En más de una ocasión me pregunto qué estoy haciendo. Más nunca me pregunto por qué no estoy haciendo. Lo que hice siempre, lo único que me importa,  el camino lógico, la única salida de todo esto. Parece que las metas propuestas por la antigua visión se diluyen día tras día. Y día tras día parezco estar más y más solo. O me siento gradualmente menos comprendido. Y en lugar de no importarme, me pesa y carcome la conciencia. Observando desde lejos la creciente falta de sentido en lo que todo parece estar sumido,  donde cada acción es más producto de la resignación que de una apropiada reacción. Obligado a entrar en una cámara de eco que me aisle de todo lo demás. De la estupidez generalizada. De la aceptación de la decadencia. De las paredes destruidas. De los gritos ininteligibles. De la manipulación de la Justicia. De la tergiversación de las palabras. El rechazo se siente, se percibe; induce a la inacción, al ...

Sin importar la cantidad de letras,  elegimos a conciencia nuestras tretas.

Cuándo algo no funcionó,  de qué sirven las explicaciones? Cuando se llegó a un punto de inflexión, qué más dan las circunstancias que allí nos llevaron? La elección de qué hacer con lo que no se pudo  resolver depende de cada uno. Aún así, no cambia en absoluto  la certeza de lo que el presente es, ni de lo que deseamos que nuestro futuro sea. Podemos mirar hacia atrás  para intentar comprenderlo todo. Aún así, marchamos hacia adelante  para no quedarnos con nada. Toda historia alguna vez, termina.  Toda nueva historia, recién ahí, comienza.

No te importó nada...? Ni las promesas, ni las noches,  ni los versos, ni las poesías,  ni las soluciones, ni las alternativas? Bastó un solo evento fortuito  para entender completa tu forma de ver el mundo? Porque no demostraste preocupación, en absoluto. Ni por las circunstancias, ni por las confesiones; ni el Único Ruego hecho, ni el Único Resguardo pautado hicieron nada, al parecer, por alterar la trayectoria de tu camino. Bastó sólo dejar caer las piezas para que el rompecabezas se comprendiera.  Tal vez hable la furia y no la razón, pero sea como sea, es sentido, se siente cierto. Bastó dejarte entrar un instante a mis adentros  para abrir otra vez una profunda herida. Pensé que ibas a ser diferente, y terminaste reaccionando igual que los demás? Otra persona más a la que de mí,  a la hora de la verdad, no le importó nada...?

Hay dos sociedades coexistiendo en paralelo. Hay una que siento cuando me despierto,  en una habitación apenas oscura y demasiado borrosa, herida por los rayos del sol sangrando a través de las ventanas.  Donde la mente intenta recordar dónde estamos, y hacia dónde vamos, sin reparar en los porqués. Donde me miro al espejo tras lavarme la cara y caigo en un monólogo de preguntas silenciosas. Donde la única forma de responderlas, es poniendo manos a la obra, pensando en mi tribu, en su bienestar y en su óptimo desarrollo. Adquirir un lugar de relevancia que justifique las decisiones que darán forma al futuro y las decisiones tomadas, aprendiendo de los errores, forjando experiencias honestas y perdurables. Limando aristas, recortando las uñas, acicalando las púas del dilema del erizo para acercarse sin miedo a dañar. Y desde ahí, avanzar de a un paso a la vez, conectando los puntos entre personas. Está la otra realidad, esa que se materializa en los rostros grises...

Un instante para pensar en aquellos que ya no están acá  más aún nos acompañan desde el Cielo en cada paso de nuestro Sendero.  Otro instante para recordar a quienes decidieron alejarse,  al dejar uno las puertas siempre abiertas, sin candados, trabas ni exhortaciones.  Otro tantito más para quienes decidieron antagonizar con nuestro marchar,  buscando en cada sombra un motivo para armar camarilla y remarcar fronteras. El resto del tiempo es para aquellos que todavía te acompañan, y apoyan, y celebran su vida en la tuya.  Ellos se lo ganaron, y ellos se lo merecen. Y en ese fugaz momento en que nuestras miradas se cruzan desde los límites del espacio virtual, aprovecho para brindar con copas llenas por tu futuro y tus aspiraciones. No quiero que se cumplan todos y cada uno de tus deseos.  Me basta conque se te cumplan los que son para vos importantes. Chin-chin.

- Llaga, sensible al tacto, curada con sal. Llaga, causando escozor cada día que pasa. Llaga, aplacando dolor con Dolor De Verdad. -- Palpita en presencia de noches secretas cual sueño perfecto en noches inciertas. -- Llaga, hija marchita de circunstancias ineptas. Llaga, pendiente rugoso que buscan los dedos. Llaga, error en el cálculo de La Suma De Partes. -- Y rasco obsesivo apelando a la historia la llaga hoy ausente que es tu memoria. -

La sensación no es exactamente la del temor,  sino más bien del desparpajo que supone el trato diario con otras personas,  que hace que nos olvidemos de quiénes somos, de qué vinimos a hacer, de qué apostamos en esta vuelta, o que esperamos recibir esta vez. Fiel a la costumbre del karma, me encuentro en el lugar  que más deseaba evitar, metido por decisión propia,  preguntándome qué carajo estoy haciendo y qué dejé sin hacer,  que me encuentro varado otra vez, entre individuos y eventos. Perdí el hábito de mirar a los ojos, junto con otro par de buenas maneras. He notado que a varias personas que creí conocer  les ocurrió, al parecer, lo mismo. Esta es otra época más de desafíos, donde las reglas son otras.  Donde adaptarse determina la supervivencia.  Donde quedarse quieto dejó de ser una opción viable.  Donde todas las palabras mutaron,   y donde las conversaciones no dicen nada. E...

Las palabras que se gestan primero tienen una forma similar a frustración, coloreado desilusión, aromado perplejidad. En los primeros renglones vacíos, Tal vez la única pregunta multiplicada mil veces, sea "Por qué?" Y la única respuesta, poco más  que una conjetura basada en la evidencia  de la inacción , sea la absoluta huída. Como la tinta gotea de ansias y abundancia para marcar senderos,   un condicional esboza las primeras palabras: ------ " Si cada persona con quien te relacionás acaba llevándose su presencia y tus palabras cuando las cosas parecen no encontrar ningún lugar..." ------ Cuando las situaciones se reiteran y es uno la única constante, la culpa, de haberla, difícilmente sea siempre de los demás.

Cuál es la virtud y el mérito de pensar, si no van a hallarse respuestas? Qué sentido tiene la reflexión, si no se le concederá fin práctico? Todo en la vida es ideal... hasta que deja de serlo.

Estoy pensando a diario que es más fácil hacer preguntas  que obtener respuestas. Acaso sea innecesario el conocimiento cuando uno lo pide. Acaso sólo pueda irse en busca del conocimiento que se halla. Estoy sintiendo a diario, en diferentes motivos del día,  el peso de mis deudas. Acaso esté mirando las cosas correctas desde la distancia equivocada. Acaso me desespere perderme el movimiento de los engranajes por ver la hora. Estoy viendo que no hay peor ciego que el que no quiere ver  justo antes de tropezar. Acaso cuando las palabras no llegan, sea hora de alejarse en silencio. Acaso haya que redoblar esfuerzos sólo cuando no queden más fuerzas. Estoy buscando una salida diplomática a la guerra de mi día a día. Acaso pueda ocultarse el hambre siempre y cuando no haya más alimento. Acaso deba enfocarme en lo inalcanzable, para que todo esto no me pueda tocar.   Estoy escribiendo todo aquello que me inquieta,  para poder tranquiliza...

Me pregunto si es la forma de mi rostro, o la manera en que me muevo cuando camino, o acaso sea la ropa que, muy a mi pesar, llevo. Acaso sea quizás, el timbre de mi voz, o la inflexión que utilizo al hilvanar las palabras, o se deba a que, como dicen, 'hablo como escribo'. Me pregunto si será el olor que desprende mi cuerpo. Miro el cabello en el espejo y su forma, aún una incógnita. Veo intentando entender por qué ocurre lo que no ocurre. Puedo hacerme mil preguntas, y nunca hallar la respuesta. Examino mi trato con las personas. He mantenido las distancias, tanto como propiciado las cercanías. He ensayado el optimismo objetivo tanto como apostado por la bondad. He dado cuanto tenía a mi alcance, sin renunciar modales, incluídos el finito tiempo y  el infinito espacio. He escrito, cantado, ilustrado y conversado. Y todo sigue siendo un acertijo, porque las cosas siguen sin ocurrir. Y lentamente todo va perdiendo la forma en el horizonte hasta que la...

El reloj volvió a marchar una vez más desde el momento en que volvimos a encontrarnos. Pensé que no quedaba más nada, hasta que sentí el pecho inflamarse  al leerte una vez más... Y una vez más, surgió la necesidad de hacer de cuenta que el tiempo no había pasado. De saberte ahí, como si hubiésemos esperado todo este tiempo para volver a hablarnos. Recordar el perfume en una carta, exactamente igual que hace diez años... Esta vez, sin tristezas, ni llanto, sólo el ferviente anhelo de  seguir el ovillo de hilo plateado. Rosas blancas, flores de cerezo... heridas que son anécdotas, acariciando sus pétalos el viento. Mentes inquietas, dedos ávidos, que coexisten a lo lejos en el mismo espacio... tejiendo nuevas ilusiones que a los corazones den abrigo. Y en el silencio de la noche, sentir otra vez, este vacío rebosante de palabras sin decir, deseándolo una vez más, todo. Gracias por volver. Gracias por devolverme. 

Hoy hasta el odio es corrosivo manchado hasta los dedos con desdén.   Deseos de ser intermitente y habitar otro plano menos repugnante. Apretujado en esperas ridículas siguiendo relojes que sólo marcan horas. Deseos de perder La Figura y ganar la guerra de La Forma. Hoy hasta la tristeza es nociva ahondándose más con cada cigarrillo.

Raining hard hard as hell hell awaits: blood will tell. Tell you that no exits are releasing you from death. The more you run run out from here here you will see you won't be free. Free from that chains of thought that freeze your own path.

Mira cómo el tiempo pasa y el planeta aún gira mientras vos en la esquina buscás pavadas perdidas. Y al camino estrecho lo llamás avenida y al monotoneo vos llamás vida. Qué aburrido el beso de la calcada rutina que llevás impreso en tus dos pupilas... Sin afán de pretender te he ofrecido un paseo por senderos recubiertos de delirio y deseos. No me importa hoy el ayer pues no ahorro en el pasado: esa sal se la lleva el viento, sea virtud, o sea pecado. Someterte no es capricho ni me ilusiona el maniatarte: tus manos a tus espaldas difícilmente puedan hacer arte. Yo prefiero que honestamente ante mí, admitas la victoria de la acción por sobre el titubeo que se exhibe en tu memoria. Y que al desvestirte dejes de lado las patrañas que te enseñaron: cerrá los ojos un momento y entrá en mi confesionario. No hay garantías ni tratados, privilegios ni reglamentos. Vos y yo somos iguales... Es el único mandamiento.