[H]uellas en el camino

Qué tipo de moral puede aplicársele al ansia de percibir en mi piel tu fragancia? Qué tipo de moral le da sentido al deseo de verte desnuda en tu apogeo? Qué tipo de moral sabría juzgar el anhelo de los ojos, del alma o del celo? Qué tipo de moral respeta el camino certero  de manos videntes, de los ojos ciegos? Qué tipo de moral entiende como yo las ganas de hallar sin demoras tus verdades paganas...?

...me cansé de las vueltas y revueltas,  de la espera inútil y jamás devuelta; del frío en el alma y de la ignorancia que han restado a mi vida cabal importancia. ...desoí la voz del parloteo sensato y decidí alejarme del coqueteo barato; y arrojé sin más, al fondo del abismo todas las versiones que inventé de mí mismo. ...dije "ya no más" al resguardo seguro del verso y del beso y la dama en apuros... no más un instante esperando un aprecio ni risas ni letras que valgan mi precio.

Mira cómo el tiempo pasa y el planeta aún gira mientras vos en la esquina buscás pavadas perdidas. Y al camino estrecho lo llamás avenida y al monotoneo vos llamás vida. Qué aburrido el beso de la calcada rutina que llevás impreso en tus dos pupilas... Sin afán de pretender te he ofrecido un paseo por senderos recubiertos de delirio y deseos. No me importa hoy el ayer pues no ahorro en el pasado: esa sal se la lleva el viento, sea virtud, o sea pecado. Someterte no es capricho ni me ilusiona el maniatarte: tus manos a tus espaldas difícilmente puedan hacer arte. Yo prefiero que honestamente ante mí, admitas la victoria de la acción por sobre el titubeo que se exhibe en tu memoria. Y que al desvestirte dejes de lado las patrañas que te enseñaron: cerrá los ojos un momento y entrá en mi confesionario. No hay garantías ni tratados, privilegios ni reglamentos. Vos y yo somos iguales... Es el único mandamiento.

Conflicto de eras, el mismo Destino nos cruza y nos besa en el mismo camino. Hay un sitio cierto quiero comentarte al cual el Deseo  me obliga a invitarte... Sin soles ni lunas, crepúsculo urbano mi Reino de Reinos, tus tardes de antaño. De constelaciones los ojos se inflaman brillando en lo terso de sábanas blancas... Galope en plural por sendas prohibidas, al sacro resguardo de vistas indignas. Tantos años ya con tu diversión, no avivan las brasas: matan la Pasión. Te invito un instante a un momento de vos en que puedas mirar a mi auténtico yo.

La sonrisa que buscabas al otro lado del espejo se encontraba. Tan radiante y tan cálida, y tan distante y tan lánguida. Cuál es el mundo real...? cuál mundo es reflejo de cuál...? Son sumadas inquietudes en la ecuación de tus vicisitudes.   De lo que no es, hay certeza porque causa eso que llaman tristeza: de lo que será, no hay indicios, excepto el rito de volver al inicio. Que los cristales de los sueños rotos no alteren el semblante de tus fotos; en el polvo de aquello que termina quedan las huellas de quien camina.